ты сердцем поймешь, лишь только печально
за спиной замолчит знакомый шорох шагов.
в лицах прохожих буду долго искать отпечаток,
который случайно могла оставить любовь.
я еду домой в старых желтых маршрутках,
и думаю, всё же как много взяла в тебе.
и потому на земле так много маршрутов,
чтоб не встречать когда-то любимых людей.
опять засыпаю, зная, что больше не будет
тёплых объятий, топящих на сердце лёд.
почему твоего так много встречается в людях,
но главного самого от тебя им недостаёт.
стихи в голове гуляют, как в городе ветры,
и закат разгорится, как от чувства внутри напалм.
никогда со мной не делитесь простым секретом,
как долго учились люди жить без тепла.
это чувство в груди, и мы снова меняем маршруты,
надеясь услышать шорох шагов за спиной.
пишу те же стихи я в старых желтых маршрутках,
но они почему-то никогда не привозят домой.
потому что дом, это там где живёт любовь,
где в тебя верят, где всё тебе снова по силам.
где ложатся стихи под ровный гитарный бой,
в которых ты называешь меня по имени.
мы могли бы писать о том, что болит по-прежнему,
на небо карабкаться, царапая старые крыши.
но эти строчки только о первой нежности,
никогда в них всерьёз о большой любви не напишешь.