«У села, что за ольховой рощей,
Где земля от солнца горяча,
Травы пробиваются на ощупь,
Землю стебельками щекоча.

Были и сейчас бои, где дата,
Впрямь, за это старое село;
Умирали ль русские ребята,
В Киеве, за землю тяжело.

Корчились, лицом уткнувшись в травы,
Что фашисты с меткой дня: „Погиб…“,
За селом земля, не чтит дубравы,
Приняв волчьих гадов в скит могил.

Матери ли их рождали, в горе,
И седели от вестей, с „окей…“,
За селом, тонули в Чёрном море
Корабли погибших сыновей.

Бог послал им в двадцать безучастье…
— Зря идут, за варваром, бойцы…
Моль, прельщает „будничное“ счастье
Быть у власти, — сгиньте подлецы:

Вон с земли где тянутся на ощупь,
Травы, стебельками щекоча,
Землю ту, которая за рощей
От мальчишьей крови горяча.»