Всю жизнь спешу. Пытаясь день за днём
Поймать за хвост мелькнувшее мгновенье,
Захлёбываюсь воздухом весенним,
Но вновь твержу о старом и больном,
У карт прошу ответа перед сном,
И только иногда — у вдохновенья.
Кто ищет, тот найдёт. Горит в крови:
Сто лет ищу иголку в стоге сена
И жалуюсь судьбе самозабвенно,
Что перебрать весь стог не хватит сил.
Но кто-то мне когда-то говорил,
Что та игла поистине бесценна!
Живу мечтой: без сроков и обид
Покорно жду любви и звездопада,
Но туч тягучих серая армада
Укутать небо снова норовит —
В ладонь чужую звёздочка летит
Нежданной, незаслуженной наградой.
Не сосчитать застрявших в тучах звёзд,
Ненайденных иголок нет в шкатулке,
Мгновение в безлюдном переулке,
Как ящерка, не сбросило свой хвост.
На спящих липах клочья старых гнёзд
Упрямо ловят жизни отзвук гулкий.
Кого теперь спросить: а есть ли смысл
В невстречах, ненаходках, неответах?
И есть ли толк от солнца, если летом
Туман, как пена мыльная, повис?
Провален мой бесславный бенефис…
По новой бы начать — да только где там…