Мы пишем жизнь по краешку листка,
(страниц невинность пролетает мимо),
Запутавшись из глупых слов в мотках…
Мы вечные изгои-пилигримы.

Манит несбыточностью горизонт,
Чернила в венах — на бумаге кляксы.
Частица Бога, найденный бозон,
Оплачена по самой высшей таксе.

Кто мы, куда идём, да и зачем?
Что вписываем в квадратуру круга?
ФермА нам не освоить теорем, —
Мы недоростки пони в беге цугом.
… показать весь текст …

Небо пахнет запоздалым снегом.
Ветер флейтой тоненькой поёт.
Кот бродячий в поисках ночлега
на крыльце уселся — жизнь не мёд.

— Извини, гостей не принимаю,
миску молока на откуп дам.
Мне самой здесь выживать до мая,
май и есть любой душе ашрам.

Жаль, с тобою не одной породы,
мне сметаной боль не утолить.
Бог верстает сводку непогоды,
ошибется — значит будем жить.
… показать весь текст …

*
Ты любишь кофе, я — с лимоном чай.
Ты — кальвадос, а я — «Асти мартини»,
чтобы со дна бокала белый иней.
Мы — разные. Не веришь? Подмечай.

Ремарка ценишь, Бродского… А я
так много в детстве книг перечитала,
так страстно в чьи-то образы врастала,
что жизнь теперь как будто не моя.

Ты ценишь хлопок, я люблю парчу,
и танцы на костях врагов /жаль нет их!/
За всё всегда не мелкою монетой,
… показать весь текст …