О, Боже мой… На что себя я трачу?!
Течет томленьем стылость февраля.
Но ангел слеп, он обронил удачу
В воронку растворившегося дня.

Хранитель снега как над златом чахнет,
И мается в тисках озноба май.
В шкафу рубашка… Но она не пахнет
Тобой. Все встречи были невзначай.

В какой конец билет тобой оплачен,
Чему мы ставим жирные кресты?
День четвертован, выдохом и плачем, —
Бесцветен он, ничтожен и постыл.
… показать весь текст …

Вино горчит, еда безвкусной глиной,
Арканом тянет в пустоту окно…
Люмьеры, — то не зрелищность кино,
Это иная, братцы, чертовщина!

Тоска сжимает горло липкой хваткой, —
Спасенья ни вином, ни ворожбой…
Она как Цербер, пёс сторожевой.
Нутро изъела, места нет заплаткам.

Там, глубоко внизу, на дне колодца
Многоэтажности глухонемой
Через мгновенье вечность и покой, —
Не надо в ночь снотворными колоться.
… показать весь текст …

*
Бывает день — как выстрелом в висок,
хотя прожит безгрешно, непорочно.
Подвешена душа на волосок —
как будто жизнь закончилась досрочно.

Садовник режет розы. Он старик.
Испуг цветов до дрожи и озноба.
Но он спокоен… он давно привык…
Все равнодушны, когда шаг до гроба.

В старинном замке затевают бал.
Там розы алы, танцы — нежно белы.
Портной сегодня платье дошивал
… показать весь текст …