О, Боже мой… На что себя я трачу?!
Течет томленьем стылость февраля.
Но ангел слеп, он обронил удачу
В воронку растворившегося дня.

Хранитель снега как над златом чахнет,
И мается в тисках озноба май.
В шкафу рубашка… Но она не пахнет
Тобой. Все встречи были невзначай.

В какой конец билет тобой оплачен,
Чему мы ставим жирные кресты?
День четвертован, выдохом и плачем, —
Бесцветен он, ничтожен и постыл.
… показать весь текст …

Ты входишь в сон балованной кудесницей,
и держишь душу птичкой навесу.
Я за тобой куда-то вверх по лестнице —
там кролик в фиолетовом лесу…

Почти прицел замка чужого скважина,
за ней иная жизнь рекой течёт.
Там богом белым чёрное окрашено,
имандрагоры яд — как вешний мёд.

Там белые стихи строкою алою
плывут, как облаками, в небесах.
Вином в кувшин стекают воды талые.
Добро и зло — у Бога на весах.
… показать весь текст …

Застегнуться до пуговки верхней и — в путь.
Что с собой? Ничего. Никого. Лишь блокнот.
Вязнет кровь… Не она ли та красная ртуть,
за которую сыпали горы банкнот?

Не она… За мою и гроша не дадут.
Но такой бесовской к выживанью замес!
Шаг вперёд — за спиною знамёна падут,
и Огинский сыграет вослед полонез.

Но куда? Да неважно… Сподвижником бог.
Мне привычно доверить себя… А ему
благодарна — пока ещё теплится вдох.
Путь укажет — смирением лёгким приму.
… показать весь текст …