Странный поэт
Он разучился прозой говорить, для других он был странный, молчун. Все привыкли словами сорить, ну, а он? А что он? Не хочу. -Не хочу, говорит, в пустоту, нараспашку, кидаться словами. Я их в рифму красиво сложу, ведь поэт говорит стихами.
Ранним утром, в течение дня, где б он ни был и чтоб он ни делал: чистя зубы, пельмени варя, на работе за компом скучая, в общем на протяжении дня его мысли сплетались в рифмы, словно в танце красивом кружа. И в потрепанном старом блокноте как живые рождались слова.
Там и шепот дождя слышен нежный, в каждой капле есть нота своя, и из множества капель оркестр зазвучит гармонично в слова. Там бушуют в горах ураганы, что-то гневно грохочут, снося под чистую любые преграды, возмущаясь сурово крича. Там узнаешь о смерти и жизни, о беседах меж воробьями… Прозой он говорить разучился.
Он-поэт.
А поэт говорит стихами.

Свет даже от небольшого огня свечи способен рассеять большую тьму, и не существует такой тьмы, которая могла бы поглотить свет.

Жизнь -это поезд, и конечная станция- сокровенное желание сердца. Если оказалось так, что твое сердце разбивают, и не хочется жить, значит ты едешь не туда, и нужно вовремя выйти на ближайшей станции и сесть на тот поезд, который довезет тебя до нужного пункта назначения.
30.03.24