Что поделать, я уже скучаю…
Мир притих под проливным дождем,
И танцует в призрачной печали
(И ещё, Бог только знает, в чём)
Я рисую в голове картины,
Всё кружусь, чужих не видя лиц,
Как плясунья площадей старинных,
С книжных убежавшая страниц.
Ты, должно быть, думаешь: «девчонка»
Но века сквозь душу проросли…
Что поделать, глубоко и звонко,
Бьётся солнце в пламенной груди.