Я не знаю ответ на простые вопросы…
Моя жизнь — это боль, моя жизнь — это слезы…
Я хочу быть грозой… впрочем, лучше метелью.
Я рисую картины чужой акварелью…
Мне уже не понять, что за привкус у счастья…
Я теперь обхожусь без людского участья
Я смотрю на себя другими глазами…
Сочиняю стихи я чужими словами…
Я прощала не раз чей-то холод случайный…
Под улыбкой скрывала свой образ печальный.
Только следствие мне не открыло причину…
Я безумно люблю чужого мужчину…
Мне и боль, к сожаленью, ничего не подскажет.
Я другая совсем… но, увы, я все та же…