Рассвет — безнадёжное зрелище, особенно для одиноких. Пустая надежда, пепелище, пронзающее взглядом убогим. От солнца хочется щурится, и кофе не помогает. Пластинка играет, крутится, и где-то вдали умолкает.
Романтика — чушь, ребячество. И как в неё можно верить?
В ней пошлости не убавилось, её вообще не измерить.
И хочется только выкрикнуть: «Рулетка давно прокручена. И если б хотела выстрелить, то не проморгала бы случая!».
Но что этим криком сделаешь? Спугнёшь голубей на площади? Такое,…