Я посвятил тебе душу, и она не имеет границ,
я путаю ангела с чёртом, не различаю рога и нимб,
моя история болезни заняла сто двенадцать страниц,
и я, к слову, нарёк её именем твоим.
ты помнишь, я тебе подарил свою первую книжку…
ты закусила губу, откровенно ликуя.
я обернулся, а ты уходила вприпрыжку,
и я понял тогда, что никому не отдам такую.
я живу только если тебя хоть на миг, но застал,
а вне моя жизнь — цикличность, сплошная банальность.
и я днями сплю не потому, что устал,
а потому, что люблю игнорировать реальность.
дождливый город спрятал руки в карманы.
теперь кажется красивым всё, на что смотришь с любовью.
время с заботой продолжает зализывать раны,
а я охотно подношу признание к твоему изголовью.
я каждый прочесал монастырь в этом чёртовом крае.
глаза говорят, тебя нет, но сердце сомнение гложет…
— ты меня понимаешь?
— понимаю.
— тогда объясни и мне тоже.