Они словно осы… Но я-то не мёд, не сироп.
А всё же летят и летят нескончаемой стаей.
Сегодня тебя принесут в сновидение, знаю —
Зацвёл до полуночи алостью гелиотроп.
Всё чаще цветными врываются вещие сны.
С окрасом тропическим бабочки рядом бледнеют.
Читать тайный знак не всегда достоверно умею,
зато даже кожей почувствую — страстью вкусны.
Как жаль, на рассвете сгорают, предавши, дотла,
оставив всё ту же затравку — что будет назавтра?
На пальцах пыльцою растёртой в молекулы амбра —
загадкой реальность, как будто её проспала.