Взрослая жизнь — это кладбище детских мечт…
и гуляя порой здесь ночами,
я прислушиваюсь к каждому шороху,
то-ли в ожидании тёплых встреч,
то-ли прячась за цветущую черёмуху,
сбегаю от печали. в голове гремучая смесь…
говорят, по-настоящему больно бывает только однажды, а потом всего-навсего ноет.
давайте вспомним, как часто, каждый из сидящих здесь
бывает самим собою?
кто вы? кем вы пытаетесь быть?
кто я? за что меня можно любить?
у меня самые обычные глаза. я очень плохо шучу.
я слишком много хочу. мне, наверное, столько нельзя.
я не заслужила от него кольца, его получила она.
я не заслужила любви отца, если она вовсе была.
у меня отняли право мечтать, потому что разум — важней.
обрубили крылья, запретили летать. смешали с толпой людей.

а, может, они не правы? может, я зря молчу?
может, я стану самой? может быть, я взлечу?
я исповедаю все не содеянные грехи,
я за всё незаслуженно отвечу кармой.
я та, кому посвятят стихи,
я та, кого однажды назовут мамой.

вы видите их жуткие пасти?!
их непостижимое желание обладать — приговор.
но ладонями воображаемой страсти
я подписываю договор,
ставлю росчерк дрожащей руки.
мне говорят: «теперь они все твои. теперь они в твоей власти».
но сколько в каждом из вас счастья?
сколько в каждом любви?
хоть один пытается найти средство,
чтобы уставшие от жизни глаза,
засияли так, как когда-то в детстве?
а в ответ тишина. замолкли даже внутренние черти.
они не любят правду, она для них страшна.
но этот детский блеск, он в каждом есть, поверьте!
они нам врут, а ложь — грешна,
но мы послушно выбираем её сладость,
тем самым признавая свою слабость.
мы забываем, что внутри живёт мечта…
не черти, а любовь и святость.

наш тихий загородный дом, земляника в лукошке,
ты для сына придумаешь имя,
у нас, к сожалению, не будет кошки,
потому что у меня аллергия.

на кухне плитка в мелких цветочках,
зажжём камин, раз холодная осень,
а если у нас будет дочка,
давай назовём её Тосей.

у нас всегда будут книги
и стихи, любовная лирика.
придётся терпеть мои крики,
но для этого есть корень пустырника.
вечерами будем пить чай из брусники,
а на завтрак готовить сырники.

я буду рассказы писать,
окружённая вишни садами,
тебя с работы буду встречать
в шёлковой алой пижаме.

полдня проведу за плитой,
чтобы удивить на ужин.
я буду самой лучшей женой,
а ты самым счастливым мужем.

и когда-то однажды утром
я увижу две полоски на тесте.
и жизнь кувырком, как будто,
придётся привыкнуть к сиесте.

не переношу больше запах брусники,
пижама стала мала,
в пыли стоят мои книги,
не помню, когда я спала.

ненавижу этот декрет,
ты работаешь допоздна.
перепробовала сотню диет,
хорошо, кошку не завела.

и заветная мечта
разбивается о плитку в мелкий цветочек.
боль отзывается в каждой, из написанных строчек.
я больше никогда…
но в любом правиле обязательно есть исключение.
даже там, где лазурные берега,
морские воды краснеют от смущения.
значит, проходят и трудные времена,
а рассвет наступает после самого тёмного времени.

у нас семья. в доме снова пахнет брусникой.
за окном отцвели вишни,
и нам ни по чём отныне разлука.
ты как обычно сидишь за книгой.
я готовлю на ужин две порции без лука,
потому что дети считают его лишним.
сами втихаря объелись ватрушками.
дочка — с характером, вся в меня,
сын — рассудительный, это в тебя,
но по весне оба с веснушками.
а мы любим всему вопреки…
вечерами слушаем винил.
как ты там говорил?
подсели на иглу, получается?!
какие же мы дураки, но мне это крайне нравится.

а потом ты один…
неслышно плачешь ночами.
окружаешь себя моими когда-то ценными мелочами.
и скучаешь… да так, как я хотела, чтобы при жизни скучал.
я завоёвываю твои мысли. я — твой сердечный причал.
я главная героиня в этом романе,
собрала все взгляды, но выиграла твой.
а ты мой главный герой, слеза в нашей смелой драме,
самый звонкий смех в комедии.
и что бы ни случалось с серьёзными нами,
мы нуждаемся в интермедии.
мы нуждаемся во внимании,
и каждый хочет быть выбранным.
и как ни крути, мы требуем понимания,
вдоволь измотавшись играми.
чтобы главную из наших странностей считали шармом.
чтобы знали какого это быть чьим-то нательным шрамом,
а сердце — роскошь, трудно добываемый мрамор.

утихла боль и шум тоже стих.
прости меня за любовь и за этот стих.
вспоминай обо мне любя. храни алый шёлк,
в твоих волосах седых засыпает сладко зоря…
помни, тебя охраняет бог. тебя охраняю я.