ОТКУДА ТЫ ЗНАЕШЬ? *
Вчера племянница спросила, почему я больше не пишу о любви.
— Не пишется, — ответил я.
— Почему?
— Как оказалось, я ничего о ней не знаю.
— Но ведь ты же писал?!
— Я врал. Я писал о своих фантазиях, желаниях, надеждах.
— И что! Разве это не о любви? Это же так красиво.
— Но это не было правдой.
— Это ты так считаешь. А правда у всех своя.
— Да. И любовь тоже.
— А мне нравится та, о которой пишешь ты.
— Но зачем тебе жить чужой любовью?
— Чтобы верить.
— В то, что она существует?
— Да.
— Но ведь любовь — это всего лишь иллюзия. Иллюзия желаний и надежд. И у каждого они тоже свои.
— Мне все равно.
— А знаешь, как больно понимать, что ее нет? Когда иллюзии закончились.
— Не знаю. Я еще не встречала ее, но знаю, она есть.
— Откуда ты знаешь?
— Я же читала твои рассказы.
.
* Из рассказа «Единственная».