Говорят, возвращаться — плохая примета:
Что прошло — ни к чему ворошить.
Но осколки минувшего, словно кометы,
Вновь заставят его пережить…
Неожиданно вспыхнет в подкорке искринка,
Зацепившись за краешек сна,
И подкинет мне память живую картинку,
Для чего — вряд ли знает сама:
Летний день в небольшом городке под Калугой…
Юность. Время влюбляться и петь…
Оттого ли, что память совсем близорука,
Мне подробностей не разглядеть?
Как из книжки забытой — события, лица,
Чьих имён и не вспомнить уже…
Ох, как много успело всего накопиться
В моём жизненном багаже!
А для памяти это — среда обитанья:
Помнить прошлое — помнить себя.
Потому и хранит она воспоминанья,
Всё — любя…