Грустно, но почему — то бомжи намного чаще делятся с птицами и бездомными животными своим «обедом», чем обычные работающие люди…
ПОЖАЛУЙСТА, НЕ ПРОХОДИТЕ МИМО — купите пачку семечек… рассыпьте на улице птицам, не бросайте в мусорный пакет зачерствевший хлеб — отдайте его бездомной собаке! ЧТОБЫ ТАМ НЕ ГОВОРИЛИ, Я СЧИТАЮ, ЧТО МИР СТАНОВИТСЯ ЛУЧШЕ ДАЖЕ ОТ НЕЗНАЧИТЕЛЬНЫХ ДОБРЫХ ПОСТУПКОВ!

Не все люди, разговаривающие сами с собой на улице, просто говорят по Блютузу. Некоторые и правда… банутые.

Эта улица — без названия, эта улица без имен. Я хочу твоего внимания и почти не нуждаюсь в нем, просто тают снега — уверена, это было за век до нас — и по улице сивым мерином раздается твой гулкий бас. Все похожи, как капли слез моих, но никто их не заслужил, я по жизни читаю исповедь, трехкопеечный пассажир абсолютно всех веток — может быть, не удастся проспать свою. Ненавязчивая прохожая, я опять о тебе пою. У ночей есть такие знания, о каких и не вспомнишь днем. Эта улица без названия, эта улица без имен. У тебя есть ночные гавани, вечно ждущие корабли. Ты по жизни в свободном плаванье, кто-то ждет тебя на мели. Заслужил или нет, все комкаешь, заворачиваешь в горсти. Будет что поделить с потомками и что выкинуть по пути. Эта улица вечно ждет тебя и не помнит лица и глаз, тут погода всегда нелетная напевает дождливый джаз, тут не учатся, спотыкаются на ошибках и век лежат. Здесь не страшно совсем состариться — ибо время идет назад.