Апрельский вечер. Толчея. Погода злится.
Тоску, досаду вижу я на встречных лицах.
Весь день как белка в колесе — устала очень,
Сажусь в автобус номер семь и еду к дочке.
Мне так приятно подремать, в тепле согреться,
Но вдруг забытый аромат волнует сердце:
Присел мужчина с рюкзаком — турист, геолог?
Запахло лесом и дымком, смолой от ёлок.
Я сразу вспомнила декабрь, продрогший город,
Как ты, таёжный мой дикарь, глядел с укором:
Просил с тобой остаться там — в раю шалашном,
И жить, как жили люди встарь… Мне было страшно!
Себя представила с трудом в глухой чащобе
И предпочла уютный дом, друзей, учёбу.
Но иногда, вот как сейчас, напомнит что-то
Тебя — бродягу, силача и «Дон Кихота».
Могла бы стать, как ты хотел — лесной царевной,
Не портить в вечной суете здоровье, нервы,
Беречь природу, быть одной из берендеев…
С улыбкой глянула в окно… Скажите, где я?