Я снова заболела.
Пишу стихи о грусти.
А сердце загорелось…
Но разум не отпустит
Туда, где фейерверки
Торжественно гремят…
Останусь там, где клерки
Работать не хотят.
Я снова заболела.
Я пью холодный чай.
Лимоном сны заела,
Чтоб зря мне не скучать
О том, чего не будет,
О том, чего и нет.
… показать весь текст …

Лес шелестит. Влага. Камни серые. Пни.
А я иду по дороге времени.
Забытье. Номер восемь. Пальцем в небо ткни.
Только обещай, что с теми ни
когда не будешь сталкиваться…
Даже если горизонт
Утопит слезы в чашечках ландышей.
Да какой резон,
Спрашивается,
Лететь стрелой бешеной
По гороскопам, и мрак трясти.
А счастье приходит все реже, но
Это не повод подделки грести.

Гуттаперчевое счастье…
Одиночество в крови…
За собой зову ненастье,
И тебе шепчу: «Лови!»

Ты пришел из неоткуда,
Я как будто не ждала…
Извиваюсь амплитудой,
Вновь мечты отогнала…

Мне фиалки неизбежно
Посылают лишь огонь…
Гуттаперчевая нежность,
Ты меня, прошу, не тронь…

Как хочется мне не писать о грусти,
О стоптанных ступнях в поисках счастья,
Синице, что в руках, которую кто-то другой прирУчил,
О радости, что потерялась в жизненном пространстве.

Надрывном плаче, истекающем беззвучно,
Пульсирующем монотонно по сердечным ранам,
Об ожидании пронзительно тягучем…
В тонелле потерявшейся любовной драмы.

О листопаде сладостных воспоминаний,
О складках простыни чужой постели.
Как хочется мне написать о счастье…
Том,… до которого мечты не долетели

Сон с тобой — счастье,
Сон с тобой — радость,
Сон с тобой — мечта,
Сон с тобой — свет.
Жаль, что это только — сон.