Помню в посёлке одном, под названием красивым «Пречистое» беседовал с дедом. Так вот дед тот, добрый души человек. Изба у него на самом краю посёлка, рядом с речкой Нерль. Речь простая у него, говорит и чувствуется свет из души исходит, никакой злобы, никакого мата, сквернословия. Рассказывал помню, как избу свою в молодости ставил, какие люди в посёлке все дружные, как с женой жил в ладу и никогда не было разлада с ней. То, что вода колодезная — живая, не то, что из-под крана в городах. Ещё поведал, что ложится он рано и встаёт рано, привычка такая, все почти так в деревне просыпаются. Помню кошку его, такая же ласковая. Когда я уходил, угостил меня яблоками и сказал такие слова: живи с миром мил человек, дай Бог здоровья! Приходи в гости, чаем всегда напою.
Вспоминаю и на душе светло.

Пишите душой и сердцем, только так исходит стих и никак иначе.

Krestoff

Столько дум и мечтаний летят,
Вдруг хватаешь листок и чернила,
Чувства трепетно — искрой горят,
Их душа в тишине разбудила.

Но за искрами призрачный дым,
Не даёт завершить, что пылало,
Не видать тайный образ за ним,
В темноте видение пропало.

Столько чистых, осмысленных слов,
Улетают, сгорают впустую,
Ненаписанных сердцем стихов,
Забываются ночью вслепую.
… показать весь текст …

В тишине сижу и молчании,
И неслышно стука часов,
Время замерло в ожидании?
Нет — умчалось быстрее ветров.

Мои записи в старой тетрадке,
Позабыты пылью годов,
Я забыл уж какие отгадки,
Мне дарила душа для стихов.

Как всегда — печалиться буду,
На исходе дня — вспоминать
И представлю всего на минуту,
Рядом с пламенем буду мечтать.
… показать весь текст …

Стихи не пишут, а творят,
На холст души создание рисуют,
Они внутри огнём живым горят,
Стихи в умах возвышенно ликуют!

Стихи не пишут, а творят,
Они не просто в столбиках слова,
Поэты Вам от сердца говорят,
Стихи не рифма, а кричащая душа!

Krestoff
07.12.24