Снегопад. Замело. Минус три.
Мчится поезд на край мирозданья.
За окном растеклись пустыри.
Фонари на столбах ожиданья.
Поздний ужин разбив на троих,
Прошлой жизни смотрю мелодраму
В отраженьях тарелок цветных,
Что когда-то подарены мамой.
Две попытки давала мне жизнь,
Разрывалась надеждой изнанка,
Между стоек изгибисто вис,
Только падала тонкая планка.
Я бежал в новых дней пустоту,
Наплевав на сигналы симптомов,
Был ответ: «Ты не взял высоту.
Уступи своё место другому».
За окном растеклись пустыри,
Уползая за синь горизонта,
И всё реже в пути фонари,
И всё ярче усталости контур.
На троих «уничтожив» пятьсот,
Под гитару не пойте мне, братцы,
Про вершины невзятых высот,
Что когда-нибудь вдруг покорятся.
Запотели в квадратном окне
Снежной ночи поблекшие тени,
Я в тарелочном мамином дне
Вижу больше счастливых мгновений.
В глубине, куда я не нырну,
Где попытка окислилась третья,
Там матрос ожидает весну
На причале былого столетья.