Я не помню себя, ни лица, ни имени,
стал писать абсолютную ерунду.
я с ней одарён был крыльями,
а без неё засыпаю к утру.
во мне, кажется, проснулись бесы,
и они влекут меня в ад,
вспоминая все её пьесы
и мечту про черешневый сад.
я замечал стократно
румянец её ланитов
при каждом взгляде стаккато,
искру в глазах-магнитах.
если б знала она, как мне важно
прокричать истошно «прости»,
что был дерзок и груб, теперь страшно
её имя вслух произнести.
я мечтал о ней, молча любил.
грань между реальностью стёрлась.
я скучаю. и я звонил,
чтобы просто услышать голос.
она — мой источник света,
когда страшно, вокруг ни зги.
я не жду от неё ответа
и встречаю удары тоски.
я её не узнал, она сменила парфюм,
но себя обнаружил в знакомом безумстве…
кажется, я всё ещё влюблён,
не нуждаясь в ответном чувстве.