пока любовь циклична,
как осень и весна,
она себе лишь лично
понятна и верна.
ее простое счастье —
как дождь из-за угла,
сегодня скажет «здрасьте!»,
а завтра «я пошла».
осядет по стаканам
пустым тоска-кума.
пошаришь по карманам —
а там уже зима.
поземка мелодично
звенит над головой:
— не злись! любовь циклична.
наверно, цикл не твой…
не злюсь. сижу, икая,
сомлев, как первый снег.
ну надо ж, хрень какая…
…и водки больше нет