Она — кривая установка,
А я — лжецель,
И мы — того!
Весела на стене винтовка
И никогда!
Чего? Чего?
И никогда не выстрелит винтовка!
Ты что? А Чехова читал?
Ты что, того?
Чего же мы ищем в этой сцене?
Лишь играем роль, не настоящие,
Представляем маски на лицах,
Чтобы скрыть от мира свои слезы.
По Чехову мы путаем чувства,
В глубине души таится боль,
Искренность смешивается с лживостью,
Как ветер, что гонит облака вполсилы.
Она — кривая установка,
А я — лжецель,
И мы — того!
Весела на стене винтовка
И никогда!
Чего мы хотим? Чего ждем?
Может быть, понять и быть понятыми?
Но слова теряются в воздухе,
А мы продолжаем играть в комедии.
По Чехову мы ищем истину,
Но она ускользает от нас.
Все лишь маски, все лишь представление,
А настоящее — где-то вдали, за гранью часов.
Она — кривая установка,
А я — лжецель,
И мы — того!
Весела на стене винтовка
И никогда!
Но может быть, однажды разгадаем,
Эту загадку жизни и любви.
И снова станем настоящими,
Покончив с игрой и лживыми масками своими.
По Чехову мы идем вперед,
В поисках смысла и подлинности.
И пусть сцена нашей жизни несовершенна,
Мы продолжаем играть, несмотря ни на что.
Она — кривая установка,
А я — лжецель,
И мы — того!
Весела на стене винтовка
И никогда!
Чего? Чего мы ищем в этой пьесе?
Может быть, ответ найдем когда-нибудь.
Но пока продолжаем играть роли,
В этом мире, где правды нет и нет свободы.
И никогда не выстрелит винтовка!
Ты что? А Чехова читал?
Ты что, того?