Проходят дни, бегут часы,
Сминая вещи в кучу хлама…
Когда-то, с утренней росы
Я слушал нежный голос МАМЫ.
Я слушал, как она поет,
И как готовит в кухне что-то.
Из часа в час, из года в год,
От воскресенья до субботы.
И руки нежные её
Меня укладывали к ночи,
В кроватку, в чистое бельё,
Под шёпот: «Спи родной сыночек…»