тяжело, когда мир в руинах,
но ещё тяжелей узнать,
то, что те, кто плевали в спину
безмятежно умеют спать,
то, что совесть, увы, не гложет,
и прекрасно себе живут,
почивая на мягком ложе…
а ты гнешься, как ивы прут,
в новый день, как на поле битвы,
что с того, что душа мертва…
но, я знаю, что тем, небитым,
жизнь предъявит, за всё, счета

Жаловаться, жаловаться — перестать.
Любая боль отступит (за собой если не таскать),
Исцеляет время, покой, радость.
Ну. так вышло, вот такое досталось.
Значит вынесешь, вспомнишь после.
«Не счастливую» с вида осень.
Все не так в ней было, как намечтала.
Ну и пусть. пусть. намечтай сначала!
Не погрязни в боли, печали, грусти.
Будет утро, проснёшься и все отпустит.
Верь лишь искренне, представляй в подробностях,
В каждом кризисе, говорят, миллион возможностей.
Уговаривай свою душу шёпотом,
Что осядет все в жизни шкатулку опытом.
… показать весь текст …

Опять тебе не спится, Старый город,
Исхоженный, дрожащий под стопою.
Что сделали отцы твои с тобою,
Сегодня всё вверх дном в твоём декоре.
Но ищет сердце каждый раз приют
На улочках, что прошлым днём живут.

Вот на одной такой неромантично
Домишки притулились. Ветер лижет
Тела их деревянные и крыши,
Обводит раны солнца луч тактично.
Но жизнь пока что теплится внутри,
Тепло не отобрали январи.
… показать весь текст …

Автор Инна Разумовская (г.Омск)
Мне хочется немножко тишины,
Звонков не слышать и не видеть лица.
Как в омут окунуться в свои сны,
В вечернем полумраке раствориться…
Побыть с самой собой наедине,
Под шёпот ветра в розовом закате…
Остаться в своём маленьком мирке,
Что есть в душе, а не на жизни карте.

Увидеть блик сияющей звезды,
И взять немножко света в своё сердце.
Дождём из памяти стираются следы
Чтоб не было возможности вернуться!
… показать весь текст …

Всё хорошо, но почему-то слёзы
стекают вновь по розовой щеке.
Тоска в душе навязчивей занозы,
на каждом нарывает пустяке.

И как не утешай — всегда едино,
слова поддержки — отзвук в темноте.
Жизнь, рассмеявшись, пробегает мимо
навстречу всем живущим в суете.

И новый день похож на предыдущий,
быть может только хуже на душе.
Мой путь, увы, становится гнетущим,
где каждый шаг — понурое клише.
… показать весь текст …