* * *

Я вам пришлю стихи не голубиной почтой,
Я вам пришлю стихи, не положив в конверт.
Мои стихи теперь — оттаявшие почки,
Который, как сны, горьки на склоне лет.

А склон зарос травой, здесь дикие бурьяны
Былинно шелестят. И вновь за кругом круг
Обходят белый свет поэты и туманы,
И кормятся грачи из тёплых божьих рук.

Цветы в шампанское не сыплю,
Горбушку в водку не крошу,
А просто так сижу под липой,
Стихи печальные пишу.

Смотрю на медленную воду,
На ряску, на густой тростник.
И не спешу, не зная броду,
Идти в деревню напрямик.

Короткий путь бывает горьким,
Случалось встретиться с бедой…
Вздохну, присяду на пригорке,
Где небо пахнет лебедой.
… показать весь текст …

Рябит вода, и рябь прелестна,
Загадочные завитки.
И жизнь ни солона, ни пресна,
Как тихая печаль реки.

Запруды, омуты, затоны,
Изгибы, блики, светляки…
И замирающие звоны —
Истёртые, как медяки.

Яга, как прежде, копит злато,
В избушке — кованый сундук.
Здесь из копытца пьют козлята
И гуси кормятся из рук.
… показать весь текст …