Познав братишку нашего,
Учила меня мать:
Чем больше будешь спрашивать,
Тем чаще будут врать.

Люки Знания задраили,
Мрём в беспамятства строю…
Мы историю Израиля
Знаем лучше, чем свою…
Короли, маркизы, фюреры,
Кардиналы и графья…
Нас разят рекламы бурые
Неродного бытия.
Чтоб свой крест меж грозных туч нести,
Нам бы, мать его етить,
От Москвы до вездесущности
Импорт духа заместить.

Кому-то не везёт, и ты поник,
Туша пожар невспыхнувшей харизмы,
Часов нежитых будней золотник
Монтируешь в чужие механизмы.
Кому-то повезло, и ты за ним,
Точа шагам окольным компромиссы,
Не примеряй свою судьбу к другим,
Твой бренный путь — он для тебя написан.

Штрихуя чёрным дедовские были,
Не грех учесть, извилины кудрявя:
Как только вы историю забыли,
Тотчас вам географию подправят.

Мне хирург зашнуровывал грудь,
Мысль из комы просилась вовне —
Что не так уж и сложен мой путь,
Ведь кому-то там хуже, чем мне.

Я сидел на руинах судьбы,
Безнадёга плясала в огне,
Но, не капали слёзы мольбы,
Ведь кому-то здесь хуже, чем мне.

Вот, наверно, когда-то умру,
Но в каком-нибудь тягостном сне
Тихим шагом явлюсь поутру,
Потому что вам хуже, чем мне.