Что, мой друг, беспокойно бурчишь ни о чём,
Киснешь, бродишь просроченной брагой?
Непогода — она лишь у нас за окном,
А представь Тринидад и Тобаго,
Где на жизнь даже ветер не дуется — ишь,
Как обняться с любым бедолагой
Он торопится — здесь, мол, пускай не Париж,
Но зато — Тринидад и Тобаго!
Зелень всюду, чего только здесь не растёт:
Цены, дети… А волосы! Благо
Парикмахерских много. И прав самолёт,
Что летит в Тринидад и Тобаго.
Ночи, правда, темней, чем у нас — ну, и что ж —
Торопливо, как стих на бумагу,
Здесь ложатся в постель все, кому невтерпёж,
Чтоб любить Тринидад и Тобаго.
…Ты уснула. И буквами полон листок,
И, пожалуй, я тоже прилягу.
Жизнь — хорошая штука, раз в ней, если что,
Есть всегда Тринидад и Тобаго.