*
Среди кровавой и багровой тьмы
пречувствую дыханье свежей смерти.
Она порою прячется в конверте,
берёт по-крупному и не взаймы.
Конверт тот бел невинностью, а в нём
меж строчек приговор — ты будешь чётным.
Не все долги, не все долги почетны…
Взойдёшь на поле тучным ячменём.
Над другом будет колоситься рожь,
над санитаркой вспыхнут ало маки.
Останетесь пробелом на бумаге,
цена которой грязный медный грош.
Пока конверт в дороге — водку пей,
и положись, солдат, на божью волю.
Мы все обречены стать тучным полем,
мы все у бесов лакомый трофей.
Нам ангелы не в помощь. Слеп и бог.
В самих себя мы разучились верить.
Мы за флажками загнанные звери,
у каждого помеченный висок…
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2023
Свидетельство о публикации №123071602021