Бог сводит линии в моменте бытия,
Но тонкость выбора… она всегда за нами —
Шагнуть к раздутому промасленному «я»,
Или оставить о себе живую память.
Прозрачным, тонким, невесомым ароматом,
Дождём, мелодией, Восточным тёплым Ветром;
Любимым, близким, братом, сыном… папой…
Изгибом пульса с гравировкой «Мэйд ин Лето».
Ростком, пробившим костенеющий обрубок!
Поднявшимся на скалах маяком —
Для глянцевых витрин наивным, глупым…
Мечтающим о мире Нетаком,
В котором люди держат за руки друг друга;
Упавших поднимают, а не топят,
Где свет не измеряют в ваттах, «штуках».
Круговорот добра — не делят и не копят.
Где нет ущербных половин, где души целые,
Защёлкнувшие сложные края.
Где временно-условен контур тела.
…Бог сводит линии в моменте бытия
Для каждого… — такой вот он чудак!
И ровно столько Миру шансов быть!
Не взять ладонь, когда она кулак,
…Но как непросто нам его раскрыть.