Небо пахнет запоздалым снегом.
Ветер флейтой тоненькой поёт.
Кот бродячий в поисках ночлега
на крыльце уселся — жизнь не мёд.
— Извини, гостей не принимаю,
миску молока на откуп дам.
Мне самой здесь выживать до мая,
май и есть любой душе ашрам.
Жаль, с тобою не одной породы,
мне сметаной боль не утолить.
Бог верстает сводку непогоды,
ошибется — значит будем жить.
Разные у нас с тобой победы,
мерой для тебя под лапой мышь.
Не дай бог моих тебе изведать…
Впрочем, вряд ли чем тебя смутишь…
Знаешь, а пожалуй, заночуешь,
есть на ужин мясо и вино.
Ты, похоже, третий год бомжуешь —
в клочья грязи рыжее руно.
Но я вижу — в прошлом был красавцем…
Что там прячешь за моей спиной?
— Сапоги, мадам… Не самозванцем
я тут с вами… Ну так что с ценой?
Молоко беру, но для начала.
Что ответно, есть ко мне запрос?
— Черт возьми, я ж про тебя читала
в детстве. Как однако ты подрос!
Сапоги всё те же — из сафьяна.
Проходи, чего уж там, за стол…
— Ах, мадам, зашили в сердце рану.
Кстати, я как год уж холостой.
…Просыпаюсь — кот мне ноги лижет.
— Я на дело… к вечеру сюрприз.
То ли крышу потихоньку сносит,
то ли я шагнула на карниз.
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2023
Свидетельство о публикации №123070904950