Эти ветра бесконечно усталые —
сброшены крылья в густую траву.
Эти закаты чарующе-алые —
словно видения сна наяву.

Сумерки эти сиренево-синие —
словно канва на деревьях в ночи.
И горизонт позолоченной линией —
стрункой последнею тонкой свечи.

Всё изумляло как самое раннее —
с солнцем рождённым нечаянность встреч,
первое с облаком белым свидание,
слуху открытая воздуха речь,
… показать весь текст …

Уходила по-английски,
без ненужного вниманья,
не склонив в поклоне низком
белой шляпы на прощанье.

Будто только что морозы
за окном не колдовали,
и метели не шумели,
и ветра не бушевали,

будто вьюга не пыталась
утопить дома снегами,
и рассветы не встречали
белоснежными лугами.
… показать весь текст …

Я искала тебя за дождём проливным.
Мне казалось, падёт вдруг кулиса дождя,
и за воздухом влажным, туманом седым
как рассеется дым, — я увижу тебя…

Я искала тебя за ночной тишиной.
Мне всё чудилось — небо умоет заря
и увижу не призрачный образ — земной.
Не сбылось, не увидела, всё было зря.

Я искала среди убегающих прочь,
не затронувших чувств и сознания, дней,
но опять над землёю раскинулась ночь,
от меня пряча город и лица людей.
… показать весь текст …

Не обижай моих желаний…
Они и так немногословны,
и я сказала бы — условны
и без особых притязаний.
В них только нежности палитра,
не распакованная снами…
Они ещё под утро с нами,
молчат, как ноты на пюпитре.

А музыкант — в лучах подлунных
пред партитурою колдует,
волшебно музыку рисует.
Взойдёт ли сказка в звуках струнных?
Вот так и я. Тиха в молчанье,
… показать весь текст …

Безотчетная птичность — стремиться наверх,
Без руля и ветрил, маркировок и вех.
Брать и падать в метель, разрывать облака,
Петь пока не убит, плыть на шее быка.
Правда поползня, выпи, вороны, грача —
Птица может твориться, хрипя и крича,
Быть бескрылой, домашней, нелепой, больной,
Быть такой, что, всплакнув, отвернулся б и Ной —
Все равно небеса. Все равно беспредел
Для любого, кто хоть по ошибке — взлетел.