Ноябрь болен. Холоден. И хил.
Перебирает в парке чётки-листья,
Вторгается мне в мысли, сны и письма.
И я опять пишу тебе стихи.
О том, что в сердце привечаю грусть.
О том, что мерзнет под окном калина.
Что ночь бывает непомерно длинной.
А я в рассвет войти не тороплюсь.
И кажется, опять схожу с ума
О летних днях, где я была счастливой.
И жду, когда падёт неторопливо
С небес на землю белая зима.