Место для рекламы

Пишите мелом

"Каждый пишет, как он дышит..." Б. Окуджава

Пишите мелом, кровь давно не в моде.
На выбор сажа — след былых страстей.
По крайней мере сажей не соврёте,
и не вобьёте под ребро гвоздей.

Там, слева, не чернильница… и всё же
перо мокаем, извлекая мёд.
И множим боль… и множим… множим… множим…
Пока фонтаном кровь не потечёт.

А кто-то там, за тёмной тайной дверью,
того и ждёт… То ль Чёрный человек,
а то ли стая Серых — алчут звери,
под окнами разбившие ночлег.

В их нудных нотах слышен глас иудин —
запахло кровью, значит час распять.
Поэт лишь перед богом неподсуден.
На том стоит и будет тем стоять.

Кровь не чернила, но привычно пишем,
в надежде — бог заштопает порез.
Стихи по сути — скрытых тайн афиша.
Читают все… И бог, и даже бес.

© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2023 Свидетельство о публикации №123052702504

Опубликовал    28 мая 2023
0 комментариев

Похожие цитаты

Передел...

Каин воскресе… Исчадьем разгул костров.
Без инквизиций сжигаем и жрём друг друга.
За ограждением алых, как кровь, флажков
крутимся дантовым тем же девятым кругом.

Стрелка взбесилась рулетки, и в казино
ставки по-крупному. Как же, крупье сам дьявол!
В венах не кровь — одуряющее вино.
Пена из пасти упитанных волкодавов.

Странная помесь людей и бродячих псов…
Как же мне трудно прощать, — разучилась верить.
Гирею адовой левая чаша весов —
Наглухо к раю забиты грехами двери.

Опубликовал  пиктограмма мужчиныВладимир Казмерчук  17 апр 2022

Как много вас добычей на щите...

Кровь тёплой струйкой, снегом рот забит.
Глаза песком засыпаны… Победа
той, что с косой… Зовите Ганимеда, —
мальчишке макинтош уже пошит.

Не деревянный… подойдёт окоп,
где он лежит, к земле припавши сердцем.
Расстрёпан китель, сняты кем-то берцы.
Хотел уснуть, а вышло, что усоп.

Луны холодной сонный луч дрожит.
Ну вот и всё… Свободен от позора.
Моло’х в дневных, да и в ночных дозорах.
Растёт из тел кровавый депозит.

Опубликовал  пиктограмма мужчиныВладимир Казмерчук  17 дек 2022

Ветер перемен

У плотников забота в каждый век —
в Берлины окна рубят и в Парижи.
Оплачиваем кровью чей-то чек,
Моло’х с азартом кровь невинных лижет.

Похоже, замечательна на вкус,
разлитая в богемские бокалы.
Взирает с тайным страхом Иисус —
не напоил своей наш мир усталый,

измученный… А щепки всё летят,
всё шире, дальше, в глубь колодцы окон.
Всё больше нас, совсем слепых котят,
запутавшихся липкой ложью в кокон.

Опубликовал  пиктограмма мужчиныВладимир Казмерчук  22 фев 2023