Кровь тёплой струйкой, снегом рот забит.
Глаза песком засыпаны… Победа
той, что с косой… Зовите Ганимеда, —
мальчишке макинтош уже пошит.
Не деревянный… подойдёт окоп,
где он лежит, к земле припавши сердцем.
Расстрёпан китель, сняты кем-то берцы.
Хотел уснуть, а вышло, что усоп.
Луны холодной сонный луч дрожит.
Ну вот и всё… Свободен от позора.
Моло’х в дневных, да и в ночных дозорах.
Растёт из тел кровавый депозит.
Уходит в небо, в вечный отчий дом.
Был грешен? Все грехи война списала.
Чечётку смерть по рёбрам отплясала:
он на щите, противник со щитом…
Повсюду кровь и грязь… Уж не взыщи…
/хотя тебе ж без разницы отныне/.
Как долго тело молодое стынет…
Давай толпа, давай, рукоплещи…
Как много вас добычей на щите…
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122121702140