Исконным счастьем пахнет отчий дом,
Где «ходики» стучат — неспешно время.
Беру в объятья, как дитя, альбом,
В нем те, кто бросил в будущее семя.

Под плюшем голубым в пыли страниц
Навек прабабка с прадедом в обнимку.
Печальна строгость вечно юных лиц
На выгорающем старинном снимке.

Из зеркала напротив ясность глаз,
Пшеничной пышностью летящий волос…
Родные предки — мой иконостас.
Молюсь за них… Дрожит волненьем голос.
… показать весь текст …

От боли застрахованной не раз
Я падала, но всем назло взлетала,
Теряя под больным крылом кварталы
И россыпь глупых и наивных фраз

О том, что небо мне как отчий дом,
Что борода в руках поэта божья, —
Опутанная сладкой лестью ложной.
Но в зеркале кривлялся слёзно гном.

Он птицей мнил себя, — какой дурак!
Для гномов дом — глухое подземелье.
Предписаны законы для паденья:
Кому-то свет, кому-то стылый мрак.
… показать весь текст …

Мой ангел заболел — роняет перья.
То ли простуда, то ли просто линька.
Стоит, переминается за дверью…
А посинел. — как птица Метерлинка.

— Чего стоим? Проходим… Чаю? Кофе?
Или чего покрепче пожелаешь?
— Вон там, в буфете, что в хрустальном штофе?
— Вишнёвое вино… Ты любишь, знаю.

Садится в кресло, крылья расправляя.
Бог мой… от крыльев жалкие остатки…
— Нет, я не болен. Бог сказал линяю.
Жизнь не бывает, ты же знаешь, сладкой.
… показать весь текст …

Вдыхая дух морозный, алчно след
берёт без промаха — летит матёрый!
О, нет, не бойся, гонится не вором,
догонит — не спасет бронежилет.

Свобода гонит — в голове дурман.
Укусит не до крови, верь, не бойся…
У волка есть в душе такое свойство —
любимым не несёт смертельных ран.

И в плен навечно в стаю не возьмёт —
ты ж не овца на мясо — не укусит.
Лизнёт ладонь, лишив пустых иллюзий,
пролив соблазнов и надежды мёд.
… показать весь текст …

С утра закусишь молча удила —
умыта в кровь блудливая эпоха.
Блуждание игривого сверла
в мозгу, а кто-то мямлит — да и по@уй.

Ему-то что — ему и кровь вода,
чему угодно оправданье свяжет.
Язык же без костей, поет дуда:
«Всё хорошо!» Дурачится в кураже?

Легко и просто тем, кто мозгом спят —
пластинка заведённая все та же:
«Ах, чур меня… О, боже… свят, свят, свят…»
Но и у них по локоть руки в саже
… показать весь текст …