О, Боже мой… На что себя я трачу?!
Течет томленьем стылость февраля.
Но ангел слеп, он обронил удачу
В воронку растворившегося дня.

Хранитель снега как над златом чахнет,
И мается в тисках озноба май.
В шкафу рубашка… Но она не пахнет
Тобой. Все встречи были невзначай.

В какой конец билет тобой оплачен,
Чему мы ставим жирные кресты?
День четвертован, выдохом и плачем, —
Бесцветен он, ничтожен и постыл.
… показать весь текст …

Мир сладко спит… Распахнуто окно,
закованное в переплёт старинный.
Я слышу тонкий запах розмарина,
полей пшеничных золото… Гумно

уже готово божий дар принять.
Есть хлеб, и значит будем здравы, живы.
В садах созрели яблоки и сливы,
чем вам не пир, и чем не благодать?

Лавандовый дурман несёт Прованс
как магию отчаянно влюблённым —
и тем, кому за сорок, и зелёным.
Провинциальный лёгкий декаданс.
… показать весь текст …

Руки яблоком пахнут. Тем самым — с библейских времён.
Сок отметиной — сладким соблазном по тоненьким пальцам.
Сколько пало и поднято страстью кипучей знамён?
Всё как нам беглецы завещали — из рая скитальцы.

Всякий раз, когда пробуешь Евой надкушенный плод, —
погружаешься в транс… Не приправлен ли капелькой яда?
Сок по венам вскипая, бунтуя, игриво течёт —
зависаешь над пропастью рая и жгучего ада.

Жаль, «адамов» всё меньше и меньше — изношенный срок…
Потому урожай райских яблок привычней в варенье.
Где-то есть же Адам, не усвоивший первый урок?
Кто-то ж должен ему обеспечивать пульса биенье?