О, Боже мой… На что себя я трачу?!
Течет томленьем стылость февраля.
Но ангел слеп, он обронил удачу
В воронку растворившегося дня.

Хранитель снега как над златом чахнет,
И мается в тисках озноба май.
В шкафу рубашка… Но она не пахнет
Тобой. Все встречи были невзначай.

В какой конец билет тобой оплачен,
Чему мы ставим жирные кресты?
День четвертован, выдохом и плачем, —
Бесцветен он, ничтожен и постыл.
… показать весь текст …

Мир сладко спит… Распахнуто окно,
закованное в переплёт старинный.
Я слышу тонкий запах розмарина,
полей пшеничных золото… Гумно

уже готово божий дар принять.
Есть хлеб, и значит будем здравы, живы.
В садах созрели яблоки и сливы,
чем вам не пир, и чем не благодать?

Лавандовый дурман несёт Прованс
как магию отчаянно влюблённым —
и тем, кому за сорок, и зелёным.
Провинциальный лёгкий декаданс.
… показать весь текст …

Мы молча говорим. Так ночь и день
летят вдогонку — ловят ветром встречу.
Ты северным сиянием помечен,
а я в песках ищу спасеньем тень.

Где ад, где рай — не сразу распознать.
Всё зыбко — токи в венах переменны.
У нас свои с тобою ойкумены,
ни ту, и ни другую — не взломать.

Я вижу серебром кружится снег,
в твои ладони прячется и тает.
Мне золотом песок в карман влетает,
в горсти сжимаю — истинный «гобсек».
… показать весь текст …