Любовь — она и боль, и радость,
Мечты в сомнениях, и грусть.
Без приглашения врываясь,
Собою заполняет грудь.
Она хитрит и колобродит,
И в душу лезет напролом.
И в сердце стрелы свои вводит,
И поселяется там в нём.
И оставляет, скрыто, раны,
Печаль незримую свою.
Здесь жаловаться, право, странно,
Когда не ведаешь — кому?