стихи, будто фото, застывшего мига ловцы,
где странна строка, что уже лет как сто отболела,
накалы страстей до вольфрамовой вспышки сгорели,
любовных ожогов на сердце зажили рубцы.
чужим, незнакомым стишачий примеришь корсет,
в нём, кажется, букву толкни, и строение рухнет,
вот так незаметно всё важное пишется в рухлядь,
увидится глупым, ненужным с течением лет.
вот было и нет, и к чему бы бумагу марать,
а сердцу зайтись, отыскав в старой папиной сумке
в страничках линованых чувства, мечты и задумки,
на тысячу раз перечитанных — дочки тетрадь.