Место для рекламы

У чёрной горы

Там, у чёрной горы, где змеёй тишина
вдруг свернулась в клубок у кровавых распятий,
одноглазая прячется в тучи луна,
наблюдая поверженных ложью небратьев.

Им кресты между ложью и правдой — мосты.
Кружит ворон, сзывая на гульбище стаю.
Не у всех обвинённых глазницы пусты.
Если «да» — видит сердце, и помнит, и знает:

есть живые навечно… Но кто не грешит,
если скука душевная мёртвою зоной?
Кто-то в полночь напьётся — привет суицид!
Кто-то выбежит в дождь и спасется озоном.

На горе не расспросят причин что да как,
чем питалась душа, чем ночами болела…
Сразу гвозди в запястья, а в морду кулак,
никому до тебя ни заботы, ни дела.

Бог — любовь? Неужели? Из слов суета…
Распинают с любовью — так к истине ближе.
С верой в бога стекают в могилы с креста.
Все молчат. Тишина лица преданных лижет.

© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2023 Свидетельство о публикации №123032108437

Опубликовал    23 мар 2023
0 комментариев

Похожие цитаты

О крестах прошлому

О, Боже мой… На что себя я трачу?!
Течет томленьем стылость февраля.
Но ангел слеп, он обронил удачу
В воронку растворившегося дня.

Хранитель снега как над златом чахнет,
И мается в тисках озноба май.
В шкафу рубашка… Но она не пахнет
Тобой. Все встречи были невзначай.

В какой конец билет тобой оплачен,
Чему мы ставим жирные кресты?
День четвертован, выдохом и плачем, —
Бесцветен он, ничтожен и постыл.

Опубликовал  пиктограмма мужчиныВладимир Казмерчук  25 мар 2021

Идите к чёрту, бывшие

Я не разбойник, и не апостол —
Играю в жизнь, как тебе не снилось.
Душа пропащая, как короста.
А ты-то кто? Расскажи на милость.

Вас столько рядом бедой пропахших,
Грехами темными, душной серой.
Я провожаю во тьму вчерашних
Летите бывшие! Хоть фанерой.

И возвращаться ко мне не смейте —
Не пью я с ведьмами мировую.
Мне небо сладко поёт на флейте.
Вы не поверите — плясовую!

Опубликовал  пиктограмма мужчиныВладимир Казмерчук  08 окт 2021

Без берега

В порту Кейптауна всё тот же смрад,
попойки в кабаке и заварушки.
Где жадным взглядом на неё глядят
взъерошенные пьяною пирушкой.

Но нет средь них того, кого Ассоль
ждёт сотни лет, а он о том не знает.
Его виски посеребрила соль,
и горьких мыслей одолела стая.

Он гонится в сплетеньях волн и туч,
себя по кругу в спешке догоняя.
Он капитан… А всё же невезуч.
И эта гонка — спешка роковая.

Опубликовал  пиктограмма мужчиныВладимир Казмерчук  02 фев 2022