Трус не играет в хоккей
и не пишет стихи…
Время в летящем окне
чередует штрихи.
То необъятие-явь,
То смирение-тьма,
То надоевшая хлябь
Колобродит умах.
…
Старой тоской настоящего,
правдами их,
Сложены листья вчерашние…
— Сердце, храни!
Игры судеб интереснее
день ото дня.
Кто попадет в перекрестие?
Только не я…
…
Мир в предвкушении завтра-
шних что и зачем,
Выпьет от смерти отраву
колодезных щей
И забредет в неизбежность,
рискуя душой.
Но… он ещё не повержен,
До дна не дошел.
Что-то сегодня такое же,
как и всегда.
Те же седины дорожные,
Те же бега…
То же проклятие выбором —
Хочешь, не верь,
В то, что наверное было бы
Лучше… добрей!
…
Я захотел и сыграл,
Пригодится в стихи.
Выжить хватило тепла…
Прорасти, отцвести.
Тают круги на воде…
Вспоминайте, найдя,
Знаки души в череде
Поколений меня.