Как-то двугорбые кордоны
На этой скрюченной земле
В костер подкинули погоны —
Сварились чтоб стихи в котле.
Стоят бумажные цветы,
Мещанские, как всё из плюша.
Герани на окне кусты.
На тумбе семь слоновьих тушек.
Мой из бумаги черновик —
Он не горит. Он полыхает.
А пепел, он — давно привык,
И строки по ветру летают.