Вечер.
Сквозь лучи фар густо падают снежные хлопья, видимость метров десять.
Встречные машины появляются внезапно, будто выпадают вместе со снегом.

Страшно, когда навстречу едет большой грузовик, сбрасываю скорость настолько, что возникает ощущение — не еду, а тихонько пробираюсь на цыпочках, боясь быть затянутой под фуру.

До поселка остается километра два. Снегоуборочная машина, светящаяся десятками огней, проезжает мимо меня.
Ура! Дальше будет лучше.

Наконец въезжаю в поселок, фонари освещают расчищенную дорогу, больше не страшно, еще пара минут и я дома.

Утро.
Встаю, раздвигаю шторы и сразу зажмуриваюсь.

Неподвижная белизна, сверкающая малюсенькими светящимися огоньками, слепит глаза.

Сказочная роскошь, повисшая снежной мишурой на ветвях деревьев, на проводах и антеннах захватывает дух.

Кажется, что кроме белого пространства и солнца больше нет ничего.

Возле тропинки куст рябины рассыпал свои ягоды багряными каплями на первозданность снега, вокруг которых суетятся стайки воробьев, розовогрудых снегирей и еще каких-то птиц.

Я иду с работы, воздух синего цвета приближает звезды к земле. В свете уличных фонарей по-прежнему сверкает снег.

И если бы не мороз, бесстыже забирающейся под одежду, этим чудом можно было бы любоваться вечно.