Сколько читаю, и с каждым разом
вижу другие огни.
я писал роман не по чужим рассказам,
а по своей любви.
я думал, что прочтёшь ты его однажды,
был издан огромный тираж,
и вспомнишь меня, это важно,
роман ведь не мой, а наш.
и знаешь, я до сих пор жду тебя,
с тобой вижу лучшие сны.
глаза по страницам бегут любя,
автор не я, а ты.
помню повадки, до мелочей,
и мысли слово в слово, дурак.
помню тепло холодных ночей,
но не помню забыть его как.
сердце даже не по-волчьи выло,
чувства собирались вокруг огня,
а огонь — это ты, и невыносимо
быть недоступным, нуждаясь тепла.
я знаю, ты меня лишь на миг полюбила,
твой взгляд был отчаянно-искренним.
я не только роман, я бы целую жизнь
назвал твоим пламенным именем.