Умным мужчинам нравятся умные женщины. Ибо с ними интересно. И днём, и ночью. С другой стороны, умные женщины не нравятся дуракам и подлецам. Первые тут не найдут общего языка, а вторые — не сильно покомандуют…

Умным женщинам нравятся умные мужчины. Но есть нюанс. Всепобеждающее желание любить и быть любимой иногда даёт сбой в программе и женщина занижает свои же стандарты. Придумывая красивую сказочку о своём единственном и неповторимом… Мол, ну и что если звёзд с неба не хватает? Зато какой он сильный…

А потом выясняется, что вся эта сила у него лишь для того, чтобы поднять стакан. Или руку. На ту же женщину. Потом выясняется, что дворовой хулиган не способен взрослеть по жизни и то, что было когда-то важно в бесшабашной молодости для семейной жизни вообще противопоказано. Выясняется, что б и понимать любимую женщину, и воспитывать детей, и обеспечивать семью всем необходимым нужен тот самый ум. Которого не было тогда, нет сейчас и надежды, что он появится после сорока — уже нет…

И вот вопрос на миллион. Что теперь делать со всем этим поздним осознанием? И не спится, и не улыбается, и не утешается, и не живётся. Корни глубоко, мечты высоко, а время с каждым годом летит всё быстрее и быстрее приближая дождливую осень. Сыро, холодно, одиноко…

И когда голова падает на подушку и уже не хочется ни о чём таком не думать, не копать, не философствовать, в голову как назло приходит эта старая мелодия и бархатный, до боли заномый голос, из прошлого. Кажется, что вчера ещё не было так больно…

«Не напрасно тоска тебя гложет,
Не напрасно ты грустен со мной…
Видно в Августе сбыться не может,
Что сбывается ранней весной,
Что сбывается ранней весной…»