я говорил слова, а потом устал.
кто-то куёт мечи, расплавляет сталь, что-то висит на ниточке от креста:
тронешь — и перервётся.
так же и речь — тончайшая, как руно, может стать крепкой, только вот всё равно чаще ей и минуты-то не дано — тоньше, чем волоконце.
даже просыпь я с сомкнутых уст цветы, даже не дай напевом костру остыть, даже укрой стихами от темноты — кто о подобном вспомнит?
слово слетает с губ, превращаясь в дым.
льётся сквозь пальцы ровный поток воды.
«хочешь огня, — говорят, — не пиши воды," - но не могу исполнить.
капля за каплей — будет холодный ключ, нота за нотой — джаз или, может, блюз; помнишь ли каждый символ стиха, что люб,
каждый глоток водицы?
липнут сейчас слова ль мои к языку?
помнишь ли предыдущую ты строку?
впрочем… воздастся льнущему к роднику —
сможет водой напиться.