Дом, это то, где тепло, уютно, незабываемо,
дом — это то, куда мчишься, покидая аэродром.
Это может быть просто барак, где трамваи
объезжают, звоня в колокольчик, кругом.

Дом — это может быть просто многоэтажка
жаркая, душная, серый бетон.
Дом не покинешь, не бросишь отважно,
хоть прилетают снаряды в твой дом.

Дом — куда мчишься ты по магистрали,
чтоб приготовить обед, чай, компот.
Наши дома нас не предавали, крепко корнями цеплялись, держали
облако, тучу, луну, небосвод.

Дом — это стены четыре, что лечат
нас без лекарств, без бинтов, без учёб.
Дом — это встречи, встречи и встречи.
— Здравствуй, любимый! -
уткнуться в плечо…

Стол с алычой, куличом, виноградом,
вишней, тортом, золотым шоколадом,
чай вскипячён.

Дом, где не врёшь, не лукавишь, где честный,
дом, как перрон, как вагон, что последний.
Дом — край земли, за которым лишь бездна —
сладкая бездна
и горькая бездна.
Как я люблю этот час до обеда!
— Едешь ты? Едешь?
— Я еду!

В доме я больше, чем русская, я в нём
больше славянская и мировая.
Дом — это сердце без боли, без камня,
лёгкое-лёгкое.
…Лишь визг трамвайный,
что объезжает барак мой уральский,
улицу Стачек в флажках ярко-красных.