Сжимает клеткой жёсткой ближе к ночи,
объятья цепки обступивших стен.
Легко самой себе судьбу пророчить,
переживая ежедневный плен.
И понимать отчётливей, яснее, —
непроходима там, чуть дальше, мгла…
Свернуть бы надо до конца аллеи,
не дотянув до первого угла.
Углы опасны. Помню угол с детства.
Чуть что не так — приветит темнотой.
Он до сих пор испытанное средство,
прочерченное красною чертой.
Сменить бы курс восточным направленьем,
сомнения развеяв в дымный прах,
но держит цепью страх… Оцепененье,
как будто дух в чугунных кандалах.
У всех в душе свои эскизы мира,
своя игра придуманных планет.
Но все мишень в небесном божьем тире,
где правил для игры в помине нет.
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122112306761