Ощущаю на горле силу знакомой руки,
которой были написаны посвящённые мне прозы,
которую ранили шипы каждой подаренной розы,
теперь взявшую в стальные тиски.
приставит ли дуло к родному виску,
сделав беспомощный мир из грешных планет,
высыпав на чашу весов тонну нечестных монет,
после спокойно уйдя в тоску?
в моих стихах было не меньше любви, чем в твоей гитаре,
в ответах больше интереса, чем в твоих вопросах…
ты не запомнил, что не люблю розы.
ты так и не понял, что мои глаза лгали.
когда-то белая скатерть, последний ужин,
и непривычный твой менталитет…
говоришь, что хорошо там, где тебя нет,
но там, где тебя нет, бывает и хуже.