Посмотришь назад и становится горько —
буквально горчит и во рту, и в груди,
как будто полынь измельчили на терке
и словно игрушку набили.
Иди.
И ты зашагал за мифическим смыслом,
все дни расписал бесконечным эссе,
толкал в кошелек многозначные числа
и жадно хватался за вещи.
Как все.